Un túnel en el laberinto
(Publicado en Radar el 2005-11-15)

El siguiente texto fue tomado de aquí. Reproduce un fragmento de los diálogos que sostuvieron entre 1974 y 1975, Jorge Luis Borges y Ernesto Sábato, sin duda dos de los más grandes escritores argentinos del Siglo XX (y, junto al cronopio mayor, la Divina Trinidad argentina según mi humilde opinión). Contenidos en el libro "Diálogos: Borges/Sabato", publicado por emecé, se especifica que:

...esos encuentros se realizaron entre el 14 de diciembre de 1974 y el 15 de marzo de 1975. A instancias de Orlando Barone se produjo el reencuentro de los dos escritores, en bares y en el departamento de una amiga en común. En esas largas y lúcidas conversaciones Borges y Sabato dejaron en claro sus raras coincidencias y sus numerosas diferencias acerca de los temas que atarearon su quehacer literario. La realidad y los sueños, la idea de Dios, el amor, el arte de traducir, el tango, el teatro y el cine; entre personas y personajes, ideas y obsesiones.

¿Qué decir? Borges, el escritor hecho filósofo, aquel de los laberintos, de la biblioteca infinita, del aleph, de los espejos, de la rosa y del tigre. De frente, Sabato, el físico hecho escritor, el héroe sin tumba, el exterminador paseando fresco dentro de ese túnel que es la vida. Los lectores no podemos hacer más que dar gracias por la oportunidad de conocer, así, tan íntimamente, las posiciones y contraposiciones de estos dos maestros de la literatura hispanoamericana.

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(Publicado en Artículos el 2005-10-27)

A manera de introducción: la literatura fantástica, me dice Julio, es desafiar día a día la realidad del lenguaje que conocemos. Nuestra realidad nicaragüense, digo yo, es el lenguaje para desafiar fantásticamente a la literatura que conocemos.

Podría decir, por ejemplo, soñé que estaba soñando, y luego soñé que estaba despierto. Y luego una gruesa lágrima de sudor helado resbalaría por mi sien, porque las pesadillas en Nicaragua tienen carne y hueso. Y peor: se multiplican y convierten en rutina.

Los corchos de plomo que se describen rápidamente a continuación son únicamente unas gotitas breves y al azar que demuestran como la desesperación le hace huecos a la dignidad lentamente cuando la pasividad abarca el espíritu del pueblo.

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(Publicado en Voces el 2005-09-27)

Lunes, 26 de septiembre de 2005.

Los rumores son ciertos esta vez. Fui arrestada hoy enfrente de la Casa Blanca. Fue la primera vez en toda mi vida que he sido arrestada.

Nos dirigimos del Parque Lafayette a la Guard House en la Casa Blanca. Yo, mi hermana, otros miembros de Gold Star Families for Peace (2) y algunas familias de militares solicitamos reunirnos con el Presidente nuevamente. Una vez más, queríamos saber: ¿cuál es la Causa Noble? Nuestra solicitud fue, para nuestro inmenso shock y sorpresa, denegada. Ni siquiera entregarían a la Casa Blanca ninguna carta o foto de nuestros seres queridos asesinados.

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(Publicado en Artículos el 2005-09-22)

En un humor chapulinesco…

¡Tengo la solución para la crisis que atravesamos en Nicaragua! Esa solución que usted, yo y los 5 millones y pico de nicaragüenses (y que no somos políticos), ¡andamos buscando desde hace rato! No, no, no. No bromeo. Estoy siendo de lo más serio posible. Síganme los buenos, sé que esto a usted también le interesa.

Imagine primero la recordada musiquita clásica de fondo y la voz en off: “Más ágil que una tortuga, más fuerte que un ratón, más noble que una lechuga, ¡su escudo es un corazón! Es… ¡el Chapulín Colorado!”.

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(Publicado en Reseñando el 2005-09-13)

Miró ama al aire y al cometa que persiguen la estrella danzarina del universo.
Fabio Magalhães. Curador brasileño.

¿Cómo estar Porto Alegre y –sólo que hubiésemos perdido la cordura- no visitar la muestra !Miró mirabolante, organizada por Banco Santander, Embajada de España en Brasil y Prefectura Municipal de Porto Alegre? La decisión no era confusa. Sin pensarlo dos veces, entramos al Santander Cultural, en la Praça da Alfândega, a ver, cara a cara y, con éxtasis, prácticamente rozándolas, las muestras de grabados, litografías y xilografías originales de Joan Miró (Barcelona; 1893-1983), referencia ineludible de la creación artística del siglo XX.

La muestra estuvo abierta originalmente al público del 18 de marzo al 20 de julio, pero hubo necesidad de prolongarla hasta el pasado 28 de agosto por la gruesa concurrencia: más de 150 mil personas, según datos de los organizadores. Se presentan 172 trabajos (además de 25 pósteres) del artista plástico que, según André Breton, líder del movimiento surrealista, fuera “el más surrealista de todos nosotros”, a pesar de la firmeza de Miró de no unirse a movimientos específicos.

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(Publicado en Voces el 2005-09-11)

Domingo, Septiembre 11, 2005.

Para todos mis compatriotas que votaron por George W. Bush:

En este, el cuarto aniversario del 11 de Septiembre, sólo soy curioso, ¿cómo se siente?

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(Publicado en Radar el 2005-08-30)

Fui a Praga por última vez hace unos quince años, con Carlos Fuentes y Julio Cortázar. Viajábamos en tren desde París porque los tres éramos solidarios en nuestro miedo al avión y  habíamos hablado de todo mientras atravesábamos la noche dividida de las Alemanias, sus océanos de remolacha, sus inmensas fábricas de todo, sus estragos de guerras atroces y amores desaforados. A la hora de dormir, a Carlos Fuentes se le ocurrió preguntarle a Cortázar cómo y en qué momento y por iniciativa de quién se había introducido el piano en la orquesta de jazz. La pregunta era casual y no pretendía conocer nada más que una fecha y un nombre, pero la respuesta fue una cátedra deslumbrante que se prolonga hasta el amanecer, entre enormes vasos de cerveza y salchichas de perro con papas heladas.

Cortázar, que sabía medir muy bien sus palabras, nos hizo una recomposición histórica y estética con una versación y una sencillez apenas creíbles, que culminó con las primeras luces en una apología homérica de Thelonius Monk. No sólo hablaba con una profunda voz de órgano de erres arrastradas, sino también con sus manos de huesos grandes como no recuerdo otras más expresivas. Ni Carlos Fuentes ni yo olvidaríamos jamás el asombro de aquella noche irrepetible.

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